空气中弥漫着墨香与檀香交织的气息。
月妩立于书案前，手持紫毫，笔尖蘸了浓墨，正凝神描绘着画中一片枯卷的荷叶。
笔法苍劲有力，墨色浓淡相宜，将荷叶的残破与风骨表现得淋漓尽致。
林臻坐在窗边的竹榻上，手中拿着一卷《乐府诗集》，目光却落在她专注的侧影上。
阳光勾勒出她清瘦的轮廓，专注的神情带着一种遗世独立的孤高。
“妩儿画荷，不画花？”林臻放下书卷。
“花易逝。”月妩笔尖未停，声音清冷，“叶虽枯，犹存筋骨，更耐品。”
“风骨存于败叶。”林臻颔首，“如同气节存于乱世。”
月妩笔尖微顿，抬眸看了他一眼，清冷的眼眸中闪过一丝微光，随即又垂下，继续作画：“夫君此言，深得画意。”
“非画意。”林臻起身，走到书案旁，“乃实感。北燕风雪，边关烽火，见多了枯骨，亦见多了傲骨。”
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