一天傍晚，夕阳的余晖勉强挤进窗户，昏暗的小屋涂上一层凄凉的橘红。赵叔叔在破旧的床上昏沉地睡着，眉头即使在梦中也痛苦地拧着。
苏明安坐在那张磨得发亮、布满刻痕的小木桌旁。桌上放着他昨天用半截铅笔画下的东西——一排歪歪扭扭的长方形，间隔着涂黑的方块。他伸出食指，小心翼翼地、极其轻柔地触碰着那些画出来的“白键”，指尖划过粗糙的木纹。然后，另一根手指怯生生地落在旁边的“黑键”上。
没有声音。屋子里只有赵叔叔粗重而艰难的呼吸声。但苏明安的手指开始移动，极其缓慢地、无声地按下、抬起，玩着那些笔画的黑白琴键，像在抚摸一个易碎的梦。
他的肩膀微微绷紧，头颅低垂，目光专注地追随着自己指尖的轨迹，仿佛那真能流淌出街角大屏幕上见过的、那种穿透云层的辉煌乐章。
就在这时，一个沙哑得几乎不成调的声音，像生锈的锯子划破窒息的寂静，从身后那张床上传来。
那声音里充满了压抑太久的痛苦、难以启齿的愧疚，还有一种孤注一掷的绝望：
“……儿子……”
“不。”
男人很快改了口。
这是他们彻底熟络以来，男人第一次改口：
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