声浪一波高过一波。一个断了腿的老兵扔开拐杖，用膝盖在粗粝的石板上爬行，身后拖出一道血痕。患了痨病的书生撕开衣襟，露出溃烂的胸膛，像展示伤口一样高举双手。
无数双手臂如林般举起，百姓们哭喊着往前挤，那些粗糙的、布满老茧的手伸向前方。
沾着泥巴的指尖小心地触碰圣主的衣角，在洁白的布料上留下一个个灰黑的指印；
患病的老人用溃烂的手掌抓住他的袖口，脓血和泪水一起浸透丝绸；
抱着孩子的妇人将孩子高高举起，让那小小的手指能碰到圣主的下摆。
他们仰望着憧憬着望着那道身影，此刻林神都在他们眼中就好照进黑暗的光芒一般耀眼充满希望。
他们渴望着伸出手抓住那试图抓住那丝光辉，却又不敢真的触碰那神圣的身影，只敢在衣袍飘动时让布料拂过自己的指尖。
林神都站在原地，任由这些卑微的生命触碰自己。他的白衣很快变得污浊不堪，血渍、汗迹、泥土，像无数凡人在这位神明身上盖下的生命印章。
圣主低垂这眉头，他的目光缓缓扫过人群。每一个被注视到的人都像被闪电击中般颤抖起来。
明明没有任何的话语，但……
怜悯、同情、愤怒、悲伤、慈悲……
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