从初中起，逼仄昏暗的厨房和油腻的灶台就是她的战场。
母亲缠绵病榻，父亲忙着生计，弟弟饿得直哭的时候，是她踩着板凳够到油壶，第一次炒糊了一盘青菜。
后来，她学会了如何把一锅寡淡的土豆炖出诱人的肉味，如何用半颗蔫了的白菜变出两道不同的菜，她就能蒸出一锅暄软喷香的大馒头…再后来，她逃出家，不知道由谁接替了她这份职责，反正绝不会是她那个被宠坏的弟弟。
她关了火，盛出锅里热气腾腾的番茄蛋汤：“行了，洗手端菜，开饭。”
简逸也没多问，依言去洗了手，把盘子一一摆好，又替她盛好了饭。暖黄的灯光下，三菜一汤，家常而温暖。
夹起一块排骨，肉质软烂脱骨，口感远比他想象中要惊艳得多。
“……很好吃。”他咀嚼着，咽下，十分认真地评价了一句，“什么时候学的？”
“忘了。”她轻描淡写地答，盛了碗汤浇在饭上，“吃你的吧。”
周琼瑛垂下眼，低头扒饭。没有人知道，这双能签下千万级合同的手，也曾被冬日的冷水冻得通红开裂，被油星烫出一个又一个的疤痕。
这些过往是她深埋心底的矿藏，不想挖掘，也无意展示。
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