‘?2024/07/15·星期一·02：30·第一人民医院三楼走廊·晴（室内）?’
医院走廊的灯管坏了两根，剩下的几根惨白地闪着，把整条走廊劈成一截亮一截暗。
我靠在墙上，后脑勺磕着瓷砖，凉得发麻。
手里的纸杯咖啡已经凉透了，苦味从喉咙一直蹿到胃里。
二十分钟前，主治医师把我拉到办公室，说了一堆我早就猜到的话。
晚期，扩散，最多三个月。
他摘下眼镜擦了擦镜片，说这话的时候连眼神都没什么波澜，大概每天都要对不同的家属重复同样的台词。
我点了点头。
他问我要不要考虑临终关怀方案，我说我先想想。
想什么呢。
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