她把书的封面亮给我看。那上面，印着两个遒劲有力的大字——《辞海》。
我愣住了。我无法想象，会有一个和我差不多年纪的女孩，把一本这么枯燥的、像字典一样的大部头看得津津有味。
她似乎看出了我的困惑，淡淡地解释了一句：“外公说，人可以不识字，但不能不识理。这书里，什么理都有。”
那句话，我当时听不懂。但我却被她那种超越年龄的、一本正经的沧桑感，给深深地镇住了。
那一刻，我忽然觉得，她和我，曾文静，林海峰，我们所有人，都不一样。她不属于我们那个由分数、电脑和新衣服构成的、孩子的世界。
她像一个从成年人的世界里，不小心走错了片场的、小小的灵魂。
雨停了。我把毛巾还给她，抱着酱油瓶回了那个破败的土产公司。
从那以后，我每天下午，都会有意无意地，溜达到她家门口。
有时候，我会看到她在院子里，帮她那个步履蹒跚的外公晾晒草药。
有时候，我会看到她踩着一张小板凳，吃力地修补着屋檐上漏雨的瓦片。
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